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[CTL] Del Diario de E. Cazacuervos
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[CTL] Del Diario de E. Cazacuervos
por Alfredo Garcia Miér Mar 04, 2015 7:16 pm
Miércoles, 24 de Enero de 199X.
![[CTL] Del Diario de E. Cazacuervos Cafe_1](http://s3.amazonaws.com/televicentro/portadas/cafe_1.jpg?mtime=20140405111427)
Como todos los Jueves, nos reunimos para tomar Invierno y una taza de café.
Sentados, en la mesa de siempre, esa de la esquina con los sillones acolchados de color crema y la misma mesera de mirada hosca pero gentil servicio, ella que siempre tiene para nosotros un poco más de humeante americano. Por nuestra cuenta, cada uno de nosotros es un rostro más que se pierde en las multitudes de Grises que poblan las calles de Nuestra Señora de Monterrey. Juntos, somos un variopinto grupo de extraños, cierto. Pero en este nuestro lugar, lo extraño es común y lo bizarro se torna cotidiano. Gracias a la magia que ha crecido como el moho en nuestro Palacio, ni siquiera merecemos una segunda mirada del resto de los tardíos comensales. Este lugar ha sido tocado por el Invierno en más de una forma, aquí todo se pierde entre techos bajos, mesas viejas y un aire que huele a memoria.
En esta noche, como cada Jueves, nos damos el respiro de hablar de nuestros días. De lo mal o bien que nos fue. Olvidarnos de los infortunios y maravillas que tiñen el diario ser de un Perdido. Nadie nunca lo propuso o proclamó… fue una tradición que se insinuó por si sola como el frío comienza a hacerlo en Otoño sin que nadie se de cuenta: en estas noches nunca hablamos de Juramentos, Cortes o Trasgos. Los Contratos quedan en los cajones del ropero y el Seto y sus asuntos quedaron olvidados en casa, tal vez sobre el buró a un lado del periódico. Esta noche somos aquello que Ellos nos arrebataron. Esta noche somos solo humanos.
Clonk, en un extremo de la mesa, está mirando con apariencia indiferente a los coches que pasan por Hidalgo, su café negro y sin azúcar enfriándose en la taza de cerámica barata. Habla de lo que pobres desgraciados fueron a hipotecar a su casa de empeño, como si casi se arrepintiera de tomar con fría moneda las memorias, recuerdos y el querer de aquellos que aún son aquello que alguna vez fuimos. Esta semana compró un reloj de bolsillo, un anillo de bodas y un viejo saxofón; al hablar de este último, casi puedo jurar que su máscara esboza una sonrisa… me pregunto si en las noches sin luna, después del trajín de la forja, toca el instrumento en el sótano de su refugio, una sonata solo para él y la memoria cada año mas difusa de su vida antes de los Otros.
Aria, toma su taza con ambas manos mientras habla, su mirada fija y sin parpadear, como la de un ave de presa, nos observa por turnos. Da un pequeño sorbo y habla de un adolescente borracho que tuvo el descaro de robar cinco cervezas en el viejo y sucio Oxxo de Villagrán en el cual trabaja. Los bolsillos del holgado pantalón que portaba el muchacho, estaban cargados a plenitud con el agrio néctar del olvido. Niega con la cabeza y sonríe mientras cuenta como después de pagar solamente por unos chicles y ya cuando se encaminaba a la puerta, su pantalón finalmente cedió por el peso del hurto, su cinturón fallando en detener la catástrofe: una súbita explosión de vidrio y ambar. Marité y Aria ríen y por un segundo encuentran resguardo en las vicisitudes de una vida normal. Hasta Clonk parece tener un brillo entretenido en lo que pasa por ojos en su máscara. Ocasionalmente son buenos estos momentos, nos ayudan a sobrellevar el pesar, nos aterrizan y enraizan a este mundo, evitando la peligrosa merma de escasa Claridad.
Malsonante sirve una quinta cucharada de azúcar en su café recien servido y señala con su taza a un par de niños acompañando a una señora cuarentona en otra mesa barata cerca de la barra. Se parecen a alguno de sus pupilos, esos que están aprendiendo a hablar inglés por medio de rima y canción. Naturalmente nos recita la canción que les está enseñando, ante el gusto de Aria y una mueca de Clonk. Sin perder el ritmo pasar a contarnos de como uno de los más avispados párvulos ha dado en llamar al ratoncito en la jaula ‘Perejil’. Tras explicarnos pacientemente el como ese nombre tan inocente es en realidad una burla a uno de los niños gorditos del salón, pasa súbitamente a quejarse de la baja paga que recibe un maestro a cambio de su arduo trabajo. Pero los niños hacen que valga la pena. Me pregunto mientras toma un sorbo de su café, si alguna vez, antes de todo esto, hubiera querido ser madre.
A mi me gusta más escucharlos, que hablar de mi vida. De mi gris vida. En cualquier otro momento, no tengo reservas ni cuestionamientos, pero en estas ocasiones no me gusta hablar de como robé a una familia de su hogar, de como arreglé sobornos para evitar que se instalara ese comedor para vagabundos cerca del refugio que queremos mantener sin curiosos o de como filtre anónimamente a los medios los escándalos de faldas que destruyeron el matrimonio y carrera de ese político que pretendía demoler la Monumental. Alguien tiene que hacer por el Feudo lo que otros no estan dispuestos a hacer. Aún así… no se porque, pero en estas ocasiones, me reservo esas historias para mi. Cuando me voltean a ver, esperando que tome mi turno, simplemente termino contando del pastel barato de Mode que compraron en la oficina por el cumpleaños de la abogada Tellechea o de ese insoportable viejito que llega todos los días a pedir un permiso de construcción en los patios de palacio municipal. Y veo la fotografía en el centro de la mesa, esa que rigurosamente traemos todas las semanas y colocamos en el centro, a un lado del servilletero.
Ninguno de nosotros habla de ella, pero eventualmente todos volteamos a verla cuando creemos que nadie mas se da cuenta. Y cuando nos despedimos esta noche, como las anteriores, uno de nosotros toma la fotografía con cuidado y la guarda, para traerla de nuevo la siguiente semana.
El Invierno nos pide vivir vidas normales, escondernos en la mundanidad de los ojos avisores de los Gentiles. Y ocasionalmente es gratificante olvidar todo por unas horas y pensar que los problemas y las cargas son cosa de otro más. Pero solo por unas horas; de nuevo es momento de echar el saco al hombro.
Hoy Marité paga la cuenta. Me despido de cada uno y prendo un cigarrillo en el estacionamiento, haciendo tiempo. Aria toma el autobús cuyo número de ruta nunca puedo recordar, Clonk sube a su flamante van y abre la puerta del copiloto pues Marité le queda de camino a su casa. Hasta que todos están en camino, tiro el cigarro al suelo y saco la llave del viejo Ford para prender el motor. Coloco la fotografía en el asiento lateral y la veo en silencio un par de minutos. Con un suspiro, levanto la vista y observo una última vez al restaurante, mientras me dirijo a la calle. Un padre más, con su hija a un lado.
Como todos los Jueves, nos reunimos para tomar Invierno y una taza de café.
Como todos los Jueves, nos reunimos para tomar Invierno y una taza de café.
Sentados, en la mesa de siempre, esa de la esquina con los sillones acolchados de color crema y la misma mesera de mirada hosca pero gentil servicio, ella que siempre tiene para nosotros un poco más de humeante americano. Por nuestra cuenta, cada uno de nosotros es un rostro más que se pierde en las multitudes de Grises que poblan las calles de Nuestra Señora de Monterrey. Juntos, somos un variopinto grupo de extraños, cierto. Pero en este nuestro lugar, lo extraño es común y lo bizarro se torna cotidiano. Gracias a la magia que ha crecido como el moho en nuestro Palacio, ni siquiera merecemos una segunda mirada del resto de los tardíos comensales. Este lugar ha sido tocado por el Invierno en más de una forma, aquí todo se pierde entre techos bajos, mesas viejas y un aire que huele a memoria.
En esta noche, como cada Jueves, nos damos el respiro de hablar de nuestros días. De lo mal o bien que nos fue. Olvidarnos de los infortunios y maravillas que tiñen el diario ser de un Perdido. Nadie nunca lo propuso o proclamó… fue una tradición que se insinuó por si sola como el frío comienza a hacerlo en Otoño sin que nadie se de cuenta: en estas noches nunca hablamos de Juramentos, Cortes o Trasgos. Los Contratos quedan en los cajones del ropero y el Seto y sus asuntos quedaron olvidados en casa, tal vez sobre el buró a un lado del periódico. Esta noche somos aquello que Ellos nos arrebataron. Esta noche somos solo humanos.
Clonk, en un extremo de la mesa, está mirando con apariencia indiferente a los coches que pasan por Hidalgo, su café negro y sin azúcar enfriándose en la taza de cerámica barata. Habla de lo que pobres desgraciados fueron a hipotecar a su casa de empeño, como si casi se arrepintiera de tomar con fría moneda las memorias, recuerdos y el querer de aquellos que aún son aquello que alguna vez fuimos. Esta semana compró un reloj de bolsillo, un anillo de bodas y un viejo saxofón; al hablar de este último, casi puedo jurar que su máscara esboza una sonrisa… me pregunto si en las noches sin luna, después del trajín de la forja, toca el instrumento en el sótano de su refugio, una sonata solo para él y la memoria cada año mas difusa de su vida antes de los Otros.
Aria, toma su taza con ambas manos mientras habla, su mirada fija y sin parpadear, como la de un ave de presa, nos observa por turnos. Da un pequeño sorbo y habla de un adolescente borracho que tuvo el descaro de robar cinco cervezas en el viejo y sucio Oxxo de Villagrán en el cual trabaja. Los bolsillos del holgado pantalón que portaba el muchacho, estaban cargados a plenitud con el agrio néctar del olvido. Niega con la cabeza y sonríe mientras cuenta como después de pagar solamente por unos chicles y ya cuando se encaminaba a la puerta, su pantalón finalmente cedió por el peso del hurto, su cinturón fallando en detener la catástrofe: una súbita explosión de vidrio y ambar. Marité y Aria ríen y por un segundo encuentran resguardo en las vicisitudes de una vida normal. Hasta Clonk parece tener un brillo entretenido en lo que pasa por ojos en su máscara. Ocasionalmente son buenos estos momentos, nos ayudan a sobrellevar el pesar, nos aterrizan y enraizan a este mundo, evitando la peligrosa merma de escasa Claridad.
Malsonante sirve una quinta cucharada de azúcar en su café recien servido y señala con su taza a un par de niños acompañando a una señora cuarentona en otra mesa barata cerca de la barra. Se parecen a alguno de sus pupilos, esos que están aprendiendo a hablar inglés por medio de rima y canción. Naturalmente nos recita la canción que les está enseñando, ante el gusto de Aria y una mueca de Clonk. Sin perder el ritmo pasar a contarnos de como uno de los más avispados párvulos ha dado en llamar al ratoncito en la jaula ‘Perejil’. Tras explicarnos pacientemente el como ese nombre tan inocente es en realidad una burla a uno de los niños gorditos del salón, pasa súbitamente a quejarse de la baja paga que recibe un maestro a cambio de su arduo trabajo. Pero los niños hacen que valga la pena. Me pregunto mientras toma un sorbo de su café, si alguna vez, antes de todo esto, hubiera querido ser madre.
A mi me gusta más escucharlos, que hablar de mi vida. De mi gris vida. En cualquier otro momento, no tengo reservas ni cuestionamientos, pero en estas ocasiones no me gusta hablar de como robé a una familia de su hogar, de como arreglé sobornos para evitar que se instalara ese comedor para vagabundos cerca del refugio que queremos mantener sin curiosos o de como filtre anónimamente a los medios los escándalos de faldas que destruyeron el matrimonio y carrera de ese político que pretendía demoler la Monumental. Alguien tiene que hacer por el Feudo lo que otros no estan dispuestos a hacer. Aún así… no se porque, pero en estas ocasiones, me reservo esas historias para mi. Cuando me voltean a ver, esperando que tome mi turno, simplemente termino contando del pastel barato de Mode que compraron en la oficina por el cumpleaños de la abogada Tellechea o de ese insoportable viejito que llega todos los días a pedir un permiso de construcción en los patios de palacio municipal. Y veo la fotografía en el centro de la mesa, esa que rigurosamente traemos todas las semanas y colocamos en el centro, a un lado del servilletero.
Ninguno de nosotros habla de ella, pero eventualmente todos volteamos a verla cuando creemos que nadie mas se da cuenta. Y cuando nos despedimos esta noche, como las anteriores, uno de nosotros toma la fotografía con cuidado y la guarda, para traerla de nuevo la siguiente semana.
El Invierno nos pide vivir vidas normales, escondernos en la mundanidad de los ojos avisores de los Gentiles. Y ocasionalmente es gratificante olvidar todo por unas horas y pensar que los problemas y las cargas son cosa de otro más. Pero solo por unas horas; de nuevo es momento de echar el saco al hombro.
Hoy Marité paga la cuenta. Me despido de cada uno y prendo un cigarrillo en el estacionamiento, haciendo tiempo. Aria toma el autobús cuyo número de ruta nunca puedo recordar, Clonk sube a su flamante van y abre la puerta del copiloto pues Marité le queda de camino a su casa. Hasta que todos están en camino, tiro el cigarro al suelo y saco la llave del viejo Ford para prender el motor. Coloco la fotografía en el asiento lateral y la veo en silencio un par de minutos. Con un suspiro, levanto la vista y observo una última vez al restaurante, mientras me dirijo a la calle. Un padre más, con su hija a un lado.
Como todos los Jueves, nos reunimos para tomar Invierno y una taza de café.
Alfredo Garcia- Mensajes : 34
Fecha de inscripción : 26/02/2015
Edad : 43
Re: [CTL] Del Diario de E. Cazacuervos
por Esmeralda Vazquez Miér Mar 04, 2015 7:24 pm
OOC: ![[CTL] Del Diario de E. Cazacuervos 208746629](/users/1116/30/36/90/smiles/208746629.gif)
NOOOOOOO ahora lloraré cuando tenga que matar a Eladio uwu. Muy buen escrito, la verdad me gustó mucho T-T.
NOOOOOOO ahora lloraré cuando tenga que matar a Eladio uwu. Muy buen escrito, la verdad me gustó mucho T-T. 
Esmeralda Vazquez- Mensajes : 46
Fecha de inscripción : 24/02/2015
Edad : 36
Re: [CTL] Del Diario de E. Cazacuervos
por Ernesto Yip Lun Mar 16, 2015 6:03 pm
No había leído esto. Quedo re-padre.
Ernesto Yip- Mensajes : 16
Fecha de inscripción : 03/03/2015
Edad : 52
Localización : San Nicolás.
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